viernes, agosto 28, 2015
Maria Violeta Gonzalez... a ver...como te explico:
primero, la opinion sobre mí de vos o tus amiguitos del facebook o de tu cuadra me tiene sin cuidado..ya te lo dije y ahora como es normal para vos, hay que repetírtelo. Y en realidad tenerte a vos de amiga fué llenar mi face de tipos que me preguntaban como estaba vestida o me pretendian seducir con frasecitas de Arjona, como a vos.
segundo: a esos amiguitos tuyos del facebook le recomiendo no hablar sin saber sobre mi papá y lo que haría o no haría. En donde vos creciste lo conocian a mi padre porque iba a atender gratis a gente pobre, que le pagaban con unas gallinas o unas naranjas, ahora algunos por lo visto son piojosresucitados como vos, insolidarios , pavotes y MANIPULABES; , como todos los pavotes. Mi papá no se dejaba manipular, y eso que vivia en un pueblo donde algunos le sacaban el cuero por ateo y comunista ,los tipicos insultos que se usaban antes, como ahora planero y choripanero. Pero mi papa fiel a sus convicciones, durante toda la dictadura militar tuvo entre sus fotos en el consultorio, de pacientes y familia, una foto del Che. Que bueno que nunca nadie tuvo la agudeza visual o talvez la formacion poltica para reconocerlo, que con la envidia y la mala leche como la que vos esgrimis, lo hubieran denunciado.
tercero, maria violeta gonzalez, dejá de hacerte la victima.. fue la treta que usaste toda la vida.- yo soy la tontita, yo soy la victima, yo no sé nada y ..así hasta a mi me hiciste caer de que eras inocua. Y mirá que víbora.
viernes, junio 08, 2012
cesar cesar mi unico y verdadero amor, poeta...
tienen cuerpo las palabras tocan y son tocadas
son caramelos se las puede lamer chupar mamar
hierven como peces en un estanque tropical
tienen tantas formas como las valvas según las rocas a que se adhieran
pero importa mucho más lo que contiene su nacarado seno
la vida deliciosa frágil del ser que las habita
son transparentes para que resplandezca su contenido
son crisálidas clavos ardiendo
granadas que revientan en la mano si no se arrojan a tiempo
sólo viven para morir
son pilotos suicidas
perecen al tocar su objetivo
la poesía es uno de esos objetivos
uno de los nombres del hombre
su respuesta al canto del gallo
toda expresión equívoca que aclara las cosas
la parte en blanco de los formularios
el himno de libertad de un libre o de un esclavo
un balbuceo muy bien impostado
un abuso del lenguaje
cualquier cosa natural para decir después de hacer el amor
un lenguaje siempre tan intenso como una despedida
el halo que circunda ese lenguaje
cuando se llega al límite sólo hay un modo de hablar
la metáfora decir que una cosa es otra
en el límite todas las cosas son otras
todo es todo la verdad radica en soplos
la poesía la dice no hay otra ciencia exacta
la dice en cierto modo con ciertas palabras
confunde esas palabras las calienta para impedir que la vida
se entumezca en ellas
hace convergir la vida en las palabras
bosques vecinos uniendo sus incendios
el poeta nace se hace se deshace
se rehace renace
es el inspector más general
un contemplativo sin contemplaciones
todas las cosas le interesan por igual pero a algunas les presta
demasiada atención
a otras demasiado poca
es un científico cuya mente funciona sin datos
es un deslenguado
es una cruza de perro y dactilógrafo
para ser poeta basta con saber oler y escribir
su conducta nunca es absurda
nunca sabe en qué recodo encontrará las palabras
siempre está naufragando en la libertad
atravesando de piedra en palabra el río del tiempo
todo el tiempo siente cómo pasa el tiempo
cambia gente por soledad a través de angustia
las estrellas volatilizan a esa gente
pero ese hombre tiene que contarle cómo
son esas estrellas
está prisionero en una fortaleza no puede comunicarse
sino parabólicamente
por medio de obuses palomas mensajeras
silbatos supersónicos
es decir palabras
montado en ellas vuelve de su soledad a la gente
ustedes qué harían si vieran descender un plato volador
correrían a contárselo a todos
cualquier cosa que ve el poeta le parece un plato volador
todas lo son
ustedes escuchen o no pero él debe hablar
no le importa que a ustedes no les importe
mentiras le importa mucho y a ustedes también debería importarles
no piensen en él como poeta sino como hombre
de un tajo él se da cuenta cómo es alguna cosa
relaciones estrechísimas entre cosas al parecer remotísimas
él pone poética la realidad
la pone como es
o tal vez al contrario la realidad es la que se pone poética
las cosas se enternecen se desequilibran trascienden peligrosamente
sus límites
otra vez un bosque pero de otoño con todos sus árboles vibrantes de
balsámicas hojas
un movimiento se inicia alrededor del poeta lo arrastra a girar
para no caer debe aferrarse a las palabras
para flotar en ese vacío hace falta una balsa o un puente colgante
de palabras
o escala de seda o palabras por donde tal vez subir
la situación exige no perecer asumir una forma estable
no tiene otra salida que las palabras así como el atardecer no tiene
otra que las campanas
el poeta está obligado a descubrir y pronunciar esas palabras
una fisura se oscurece en la pulimentada superficie del mundo
donde él introduce la arista más delgada de su cuña verbal
a medida que los hechos pasan a palabras se va apaciguando
el vórtice de realidad
enardeciéndose el de palabras
hasta que el poeta entrega su confesión por escrito
la poesía es el arte de no escribir
dígalo con palabras como si no lo dijera con palabras
cualquier cosa puede concentrarse en una palabra o extenderse
en mil
hay que encontrar la cantidad exacta que resulte poética
cada palabra tiene mil sentidos
dos juntas multiplican un millón
con el correr del tiempo las precisiones se van desgastando
como templos abandonados en la selva
el poeta quiso fabricar una llave pero le salió una ganzúa
ya no sabe qué puertas abrirá pero las abrirá
admiremos al noble ladrón que sólo roba puertas cerradas
ha aceptado ser un sicario pero de la poesía
ha decidido gastar su tiempo en eso
está dispuesto a consumir un año en una e
a escribir con su sangre letreros luminosos
a escribir con bordes de monedas con lapiceras explosivas
con guantes con la zurda
aunque los dedos se le agarroten o se le derritan
a la madrugada levantándose o acostándose
con el deseo con el hartazgo
él estaba escribiendo
se quedó ciego y siguió escribiendo
el poema es el arma perfecta
complejo aceitado compacto
todo poeta vive como un pistolero
con el corazón en la boca
las palabras le ordenan el mundo pero le desordenan la vida
él no compra un espejo para adornar el dormitorio de su amante
compra la palabra espejo para adornar el verso donde su amante
lo abandona
y se queda solo frente a ese espejo
las balas rebotan en la blindada imagen
el arma funciona contra su portador pero él no quiere soltarla
se agarra del mundo por donde puede
su hacer es lo único que puede oponer al tiempo
el tiempo procura absorberme
integrarme a sí desintegrarme a mí
imposible evitar la lucha entre él y yo
yo lo voy a llenar de mí mismo de cosas en que me transformo
escribir como amar son órganos por donde me vuelco
me lanzo a ser en el tiempo bajo una forma nueva
hasta que me vacíe del todo ya lo sé
pero el tiempo no puede quedar así
hay que ponerlo overo de palabras
Cesar Fernandez Moreno. Mi poeta. casi personal. casi privado.
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10:01 p. m.
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domingo, marzo 11, 2012
Luis Pescetti y Juan Quintero: Cartas al Rey de la Cabina (completo)
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2:19 a. m.
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sábado, enero 14, 2012
Auto retrato (Egberto Gismonti)
eu vi um passarinho no jardim un dia no japao
vi o sol na asa do aviao..
sábado, diciembre 10, 2011
MOUSELAND, el país de los ratones gobernados por los gatos (sub. español)
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12:33 a. m.
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viernes, noviembre 25, 2011
Djavan - Irmã de Neon
no tengo alas para volar
pero te espero aquí
para mostrarte lo que es bueno
y contarte como soy
ensenharte cosas de la vida
ser tu guía o lo que fuera
salir a bailar contigo
ser tu amigo
tu amor
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11:16 p. m.
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martes, noviembre 01, 2011
fede comin mira como tiemblo
Me encanta este tipo..
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12:32 a. m.
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sábado, octubre 15, 2011
Roger Mas canta Plus ultra de J. Verdaguer
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5:33 p. m.
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Plus ultra (poema de Jacint Verdaguer)
No soy la última , no.
no soy más que una linterna
de la puerta del jardin
que creias tu la frontera.
Es el comienzo de lo
que tú tomabas por final.
El universo es infinito,
porque todo acaba y comienza.
Y allá arriba y abajo
la inmensidad está abierta
y alli donde desierto lo ves,
enjambres de mundos hormiguean.
–No só la darrera, no;
no só més que una llanterna
de la porta del jardí
que creies tu la frontera.
És sols lo començament
lo que prenies per terme.
L’univers és infinit,
pertot acaba i comença,
i ençà, enllà, amunt i avall,
la immensitat és oberta,
i a on tu veus lo desert
eixams de móns formiguegen.
no soy más que una linterna
de la puerta del jardin
que creias tu la frontera.
Es el comienzo de lo
que tú tomabas por final.
El universo es infinito,
porque todo acaba y comienza.
Y allá arriba y abajo
la inmensidad está abierta
y alli donde desierto lo ves,
enjambres de mundos hormiguean.
–No só la darrera, no;
no só més que una llanterna
de la porta del jardí
que creies tu la frontera.
És sols lo començament
lo que prenies per terme.
L’univers és infinit,
pertot acaba i comença,
i ençà, enllà, amunt i avall,
la immensitat és oberta,
i a on tu veus lo desert
eixams de móns formiguegen.
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5:28 p. m.
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sábado, febrero 26, 2011
Zeca Pagodinho Acústico MTV - Verdade
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yerbanohay
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